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    它们落下来的时候，没有声音，只有一种湿漉漉的叹息。】

    光标闪烁，文字像水一样流淌出来。

    【人们总爱说听雪，可雪有什么好听的？

    它不似雨打芭蕉的清脆，也不似风穿松林的呼啸。

    雪的声音，是压迫的声音。】

    【那是千万吨的重量，

    以一种最轻盈的姿态，压在屋脊上，压在枯草上，压在这个喧嚣世界的眼皮子上。

    它逼着万物闭嘴，逼着这片土地回到最初的苍茫。】

    林阙写得很慢。

    他没有用任何华丽的辞藻去堆砌雪景，而是把笔触伸向了雪下的土地。

    他写被大雪覆盖的麦苗，在黑暗中咬紧牙关生长的声音。

    他写那些被冻裂的石头，在深夜里发出的崩裂声。

    他写历史书页里，那些被大雪掩埋的战场，金戈铁马最终都化作了白茫茫一片真干净的死寂。

    【我们这个时代太吵了。】

    【我们在短视频的背景音里大笑，在热搜的词条里愤怒。

    我们的耳朵被塞满了各种各样的分贝，却唯独听不见这种来自天地的、巨大的沉默。】

    【真正的雷声，往往是哑的。

    它不炸在天上，它炸在种子里，炸在冰层下，

    炸在每一个试图在虚无中寻找实感的人的心里。】

    ……

    时间一分一秒过去。

    窗外的雪越下越大，屋里的暖气似乎都变得有些燥热。

    林阙完全沉浸在了那种肃杀而又充满生机的意境里。

    这不仅仅是一篇参赛作文，更是他作为一个“传火者”，

    对这个世界文化现状的一次隐晦的批判和独白。

    当敲下最后一个句号时，林阙感觉手心里全是汗。

    左下角，字数定格在2400字。

    不长，但每一个字都沉甸甸的。

    他通读了一遍。

    没有煽情，没有鸡汤。

    “呼——”

    林阙长出了一口气，拿起旁边的凉白开灌了一大口。

    他看了看时间，晚上十一点半。

    沈老师这会儿应该还没睡。

    林阙打开微信，找到沈青秋的头像。

    点击发送文件。

    【木欮】：沈老师，参赛初稿写好了，您掌掌眼。

    ……

    　　


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